Nomades du miel

Difficile de faire un livre sur Paris sans penser encore une fois aux ombres tutélaires de Brassaï, Ronis, Doisneau et tant d’autres. Pourtant j’avais en tête un polar photographique, une série noire, bien noire comme mes idées… J’avançais un peu dans le brouillard, image par image. Mais la nuit, j’avais Paris pour moi tout seul. La ville déserte m’appartenait. Je planais dans une atmosphère étrange.