Exemplaire Signé.
Exactement cinquante ans après la parution de TULSA de Larry Clark (publié en 1971 par Ralph Gibson via son label Lustrum Press), Victor d’Allant revient en Oklahoma et revisite cet ouvrage fondateur, devenu rapidement un ouvrage de référence en photographie documentaire.
Anthropologue visuel né à Paris et vivant actuellement à San Francisco, Victor d’Allant a interviewé tous ses modèles avant de sortir son appareil photo. Dans ce livre, il partage leurs histoires avec leurs photos. Le résultat : une vision des États-Unis à la fois réaliste et déchirante.
Dans son introduction honnête et parfois brutale, TULSA, NOT OK, Julie Winter, une trafiquante de drogue latina basée à Tulsa (et mère célibataire de deux enfants), écrit : « Alors c’est TULSA, OK. Le fonctionnement interne d’une ville qui ne peut être rassasiée que par l’alcool, la drogue, le sexe, la violence, l’église et le désespoir. Ces femmes, je les connais toutes, parce que je suis elles. J’ai présenté la plupart d’entre eux à ce photographe, Victor d’Allant. Il m’a demandé de lui faire vivre une véritable expérience des Flyover States. Je le lui ai servi sur un plateau en argent — avec de petites lignes blanches de cocaïne. Puis il a pris des photos.
De nombreux sujets dans les livres de Larry et de Victor sont à peu près nus, comme s’ils avaient tous les deux l’impression que leurs modèles essayaient d’afficher une certaine douceur humaine dans cet univers horrible. Mais en vérité, je pense que c’est une manière astucieuse pour les artistes de montrer ce qui serait caché sous les vêtements : des coupes faites en désespoir de cause, des tatouages commandés lors d’un caprice d’ivresse, des chairs abîmées par de trop nombreuses grossesses, …
À Tulsa, « la nudité montre la fragilité de la vie et la difficulté de survivre », m’a dit Victor une nuit alors que j’essayais de m’endormir. Un étranger qui regarde à l’intérieur.
Il savait que Tulsa avait traversé de nombreux épisodes de meurtres raciaux. Le pire était en 1921, exactement 50 ans avant que Larry ne publie son livre et 100 ans avant que Victor ne publie le sien. À cause d’un autre reportage de « fausses nouvelles » sur un cireur de chaussures noir et une fille d’ascenseur blanche (comme on les appelait à l’époque), une foule blanche est descendue à Greenwood, le quartier souvent appelé « Black Wall Street » en raison de sa relative richesse.
J’ai donc emmené Victor dans les petites rues et ruelles du quartier des arts récemment rénové de Tulsa, le long de Brady Street. C’est là qu’il a pris beaucoup de ces photographies. C’est le cœur de Tulsa un vendredi soir. Cette rue portait à l’origine le nom de Wyatt Tate Brady, un fondateur de Tulsa qui était également membre du Ku Klux Klan (bien sûr) et a joué un rôle dans les émeutes de Greenwood. Des années plus tard, le conseil municipal a voté pour le renommer en Mathew Brady, le photographe de la guerre de Sécession le plus connu pour ses portraits de soldats. Quoi qu’il en soit, cela semblait être le bon point de départ pour un anthropologue visuel français espérant capturer les victimes innocentes de ce nouveau conflit meurtrier. Rappelez-vous, c’est Tulsa. Et ce n’est pas bien.” ; introduction de Julie Winter, photos en n.b. et en couleurs.
Exactly fifty years after Larry Clark’s TULSA first came out (it was published in 1971 by Ralph Gibson through his Lustrum Press imprint), Victor d’Allant returns to Oklahoma and revisits this seminal work, one that quickly became a reference book in documentary photography.
A visual anthropologist born in Paris and currently living in San Francisco, Victor d’Allant interviewed all his sitters before taking his camera out. In this book, he shares their stories along with their pictures. The result: a vision of the U.S. that’s both realistic and heartbreaking.
In her honest and sometimes brutal introduction, TULSA, NOT OK, Julie Winter, a Tulsa-based Latina drug dealer (and single mother of two), writes: “So this is TULSA, OK. The inner workings of a town that can only be sated by alcohol, drugs, sex, violence, church and hopelessness. These women, I know them all, because I am them. I introduced most of them to this photographer — Victor d’Allant. He asked me to give him a real experience of the Flyover States. I served it to him on a silver tray — with little white lines of cocaine. Then he took pictures.
Many subjects in both Larry’s and Victor’s books are pretty much naked, as if they both felt that their sitters were trying to display some human softness in this awful universe. But in truth, I think it’s a clever way for the artists to show what would be hidden underneath clothes: cuttings made in desperation, tattoos ordered during some drunken whim, flesh damaged by too many pregnancies, …
In Tulsa, ‘nudity shows the fragility of life and the difficulty of survival,’ Victor told me one night as I was trying to fall asleep. An outsider looking in.
He knew that Tulsa had gone through many episodes of racial killings. The worst was in 1921, exactly 50 years before Larry published his book and 100 years before Victor published his. Because of one more “fake news” report about a black shoeshiner and a white elevator girl (as they were called in those days), a white mob descended on Greenwood, the neighborhood often called “Black Wall Street” because of its relative wealth.
So I took Victor to the small streets and back alleys around Tulsa’s newly renovated arts district, along Brady Street. That’s where he took many of these photographs. This is the heart of Tulsa on a Friday night. That street was originally named after Wyatt Tate Brady, a Tulsa founder who was also a Ku Klux Klan member (of course) and played a role in the Greenwood riots. Years later, the City Council voted to rename it for Mathew Brady, the Civil War photographer best known for his portraits of soldiers. Either way, it seemed like the right starting point for a French visual anthropologist hoping to capture the innocent victims of this new deadly conflict. Remember, it’s Tulsa. And it’s not OK.”
